— Ça sent comment ?

— Ça sent comment… Décrire son odeur est difficile ! Les mots semblent bien pâles à côté de cette reine blanche qui est en fait noire à l’intérieur… La tubéreuse tue. Son arme est cette odeur sensuelle, charnelle, sulfureuse qui évolue au fil des heures. […] On peut mettre en valeur son côté solaire, féminin et gourmand ou au contraire son côté sombre, terreux et animal. Dans tous les cas, elle est capiteuse, voire entêtante et surtout érotique. C’est la fleur des amants… On dit que dans l’Italie de la Renaissance, les jardins où poussait la plante étaient interdits le soir aux jeunes filles de peur qu’elles ne succombent à son envoûtement, car les jeunes hommes qui s’y promenaient aussi étaient eux-mêmes ensorcelés par ses effluves… La tentation était trop grande.

— Il faut que j’aille sentir cette fleur, vous avez piqué ma curiosité, comment une fleur peut-elle avoir tant de pouvoir !

— Il faut croire qu’Aphrodite a jeté un sort à certains fruits de la nature… Il me reste des extraits de provenances différentes dans l’atelier, je vous les ferai sentir. La fleur diffuse son parfum plus de deux jours encore après la cueillette puis elle commence à se putréfier et à dégager une odeur de pourriture, de chair en décomposition, de charogne.

— Alors l’amour finit mal ?

— Bien sûr, l’amour et la vie finissent toujours mal puisque la mort nous attend…

C'est ça Le jardin d'Odile, la rencontre entre une journaliste et un célèbre nez, là-haut, sur les collines de Grasse. Un jeu d'échecs entre le souffle de la jeune Yula et le désespoir d'une femme qui a tout perdu, un bras de fer entre la vie et la mort. L'histoire d'une reconstruction impossible ?