Le sale gamin

Z ne décolérait plus. Il allait d’un bistro à l’autre, prenait un Campari soda et se lamentait :

« Que deviendront nos enfants ? Je le demande ! Vous pensez bien que les plus cadors sont partis depuis belle lurette !

Ah ? Les artistes ? Peut-être. Connais-pas. Mais, bon, les autres, les têtes, y sont à Silicone Valley. Les technos quoi.

L’était seul en politique, le gamin !… Bingo ? Voilà qu’il gagne… sans concurrent ! Les autres, les chefs ringards, font leurs comptes. Les jeunes politicards se cassent en entreprise ou en région : pour eux, dix ans, c’est trop long. Les vieux, ceux qu’ont toujours perdu et qu’ont leurs habitudes, y prennent l’assemblée et le sénat.

Bref, ça baignait ! Mais voilà que le con de gamin se met en tête, en plus du non cumul, de leur compter les sièges. Alors que les pauvres demandaient qu’à becter un peu, y les agace !

Pis, c’est pas tout ! Les calculeux ronds de cuir se mettent à sucrer le diesel.

C’est là que les toquards chefs de parti croient qu’ils ont gagné au loto. À nouveau en piste, histoire de se dégourdir le bras, sans trop y croire, ils lancent leurs fléchettes. Bof, si ça sert à rien, ça soulage toujours !… 

Salut les gars ! Si vous écoutez pas, je pars ! »

Alors Z, qu’en a gros sur la patate, se casse dans une autre crèmerie et commande un Armagnac :

« C’est là que les mecs en diesel, que sont en panne sèche, mettent leurs gilets, couleur pastis, et se font filmer par les portables. Les télés s’affolent. Plus personne ne les regarde. Envahies par la presse écrite, tous besogneux avec la gueule de travers, ils font fuir vers Internet.

Un génie de chez eux branche sur Internet. Bingo !!! Ça casse la baraque ! L’image des gilets jaunes fait un tabac. Faut trouver un texte.

Les journaleux et consultants habituels font fuir les téléspectateurs qui regardent plus que la météo.

Un génie de chez eux veut faire parler les chefs de partis. Introuvables à l’assemblée ! Sont chez leurs maîtresses ou chez leurs jules. Veulent pas se déplacer. Mais ils acceptent de twitter et jouent à ça en couple. Ils occupent leurs vacances de fin d’année.

Voilà les tweets ! On les incruste. "Le gamin est un salaud !" "Le gamin a menti !" "Le gamin s’est trompé !" "On lui avait dit !" "Nous a pas écoutés !"

Le pire c’est que le gamin prend ça pour lui et culpabilise. Y maigrit et distribue le gasoil gratis. C’est là que les ronds de cuir à calculette envoient le gasoil aux sans voiture et que les voitures n’ont toujours pas de gasoil… 

Salut les gars ! Si vous écoutez pas, je pars ! »

Alors Z, qu’en a gros sur la patate, se casse dans une autre crèmerie et commande deux verveines, une jaune et une verte :

« Ce qu’il faut bien comprendre, c’est que le marxisme et son Internationale des travailleurs ont bel et bien foiré. En revanche, la finance internationale, elle, n’a pas foiré. Travailleurs et consommateurs sont exploités à flux tendus.

Ainsi, la France est un territoire ambigu. Marché intéressant, la France n’est pas à proprement parler un site de production de tout repos.

Peu travailleur par nature, et fier de ses idées, le français a su consolider sa prédisposition par des lois et une fiscalité dissuasive pour l’investisseur. À l’inverse, l’intense redistribution a maximalisé la consommation par les classes moyennes.

Les investisseurs captifs ont cherché à normaliser les exigences locales.

Le gamin était là pour ça. Ils partiront peut-être avec lui. Ce con !

Le commerce Internet et l’optimisation des sites de production et de profit permettent maintenant de contourner allègrement ces dispositions.

Peut-on résister ? 

La France s’endettera, redistribuera, s’appauvrira, se ruinera… jusqu’au dernier centime… fidèle jusqu’au bout à son idéal d’égalité. »

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