Les yeux de Tina

I

La bise s’était tue et, avec le calme enfin revenu, les premiers flocons ont éclaté dans le faisceau de sa frontale. Les volutes de brumes qu’avalait le crépuscule laissaient encore distinguer la bâtisse, objet d’un voyage qui conduisit Bakar de Nîmes au plus haut de la Margeride, un plateau lozérien coincé entre ciel et terre à plus de quinze cents mètres d’altitude. En ce début décembre, il prenait des allures de plaine sibériennes. Mohamed avait marché en raquettes du village le plus proche, où il avait passé la nuit, jusqu’à cet ancien centre de vacances abandonné selon ses hôtes.

— Vous n’y trouverez rien, des jeunes bizarres s’y installent l’été, portes et fenêtres sont ouvertes aux quatre vents, à l’humidité, à présent la neige et cela depuis bien longtemps.

Mais, comme promis, Bakar quitta le gîte aux premières heures de la matinée pour se rendre sous un vent glacial vers ce bâtiment du bout du monde.

Le 06 44 64 94 37 et le 06 35 56 66 60 n’étaient pas des numéros de téléphone comme l’avait pensé Carrière. Pourtant, tout avait commencé par une pub téléphonique.

— Bonjour ! Le cabinet d’optimisation fiscale Espèce peut baisser vos impôts de 50 %, M. Bakar !

— Oui, et alors ?

— Eh bien, nous vous proposons de vous rencontrer dans nos nouveaux locaux près de chez vous.

— Non, merci Madame, je ne suis pas intéressé, je préfère payer mes impôts « pleins pots » tant que je le peux et à la hauteur de mes moyens pour le bien de tous.

Et Mohamed raccrocha.

Il savait que Carrière était l’instigateur de cette communication et qu’il désirait le rencontrer sur leur lieu de rendez-vous habituel, au Bois des Espeisses en pleine garrigue, mais à deux pas de la ville. Ce dernier s’y rendrait en jogging et Bakar le retrouverait en VTT sous un pin parasol opaque aux curieux venus du ciel. Échapper aux filatures était un jeu d’enfants pour ces deux professionnels, sans voiture, ni portable pour ne pas être repérables et par des chemins de traverse, des labyrinthes de sentiers à rendre fous leurs collègues.

Le coup de téléphone provenait d’une cabine téléphonique. C’était un indic du lieutenant qui s’y était collé. Mail, téléphone et même le courrier étaient surveillés depuis que Bakar désormais hors cadre en savait assez sur les coulisses du pouvoir pour faire vaciller l’État.

La rencontre fut chaleureuse et proportionnelle à l’estime que Bakar portait à son lieutenant. Ce dernier l’avait contacté pour lui remettre une lettre en mains propres reçue au commissariat. Sans timbre ni adresse avec simplement et manuellement écrit, Commissaire Mohamed Bakar, elle n’était donc pas passée par La Poste et Carrière l’avait subtilisée avant que le divisionnaire ne mette la main dessus.

Le commissaire la survola rapidement :

« Cher Ami

Je t’adresse ce courrier par l’intermédiaire d’une connaissance commune et déjà bien lointaine ; o)

Je ne suis pas certain d’être encore en vie quand tu le liras.

Je n’ai guère le confort pour te détailler tout ce que j’ai à te dire. Aussi tu auras plus de détail sur l’objet réel de ce message au 06.44.64.94.37 ou au 06.35.56.66.60.

À plus

Mistigri »

Mistigri bien sûr ! un vieil ami de la cité, le compagnon d’un été lors de vacances qu’il passa en Lozère l’année de ses seize ans. Ils gardaient depuis des liens fraternels. Il ne se surnommait pas Mistigri à l’époque, mais sa passion pour le graff était déjà présente au grand dam de ses tuteurs qui l’accompagnaient dans le cadre des « vacances pour tous » du Secours populaire. Ce furent les rochers de la Margeride qui connurent ses premiers coups de bombe. Ses graffs couvrirent, un temps, les murs de Paris avant de faire leur entrée dans les Galeries et se vendre à prix d’or. Mistigri était la signature et l’objet de ses peintures qui mêlaient graffs, pochoirs et scènes de BD élevés au rang d’œuvres d’art.

Leur dernière rencontre remontait à quatre ans, pour son mariage qui ne passa pas inaperçu, l’heureuse élue de son cœur n’étant autre que Magalie Vener célèbre journaliste de Paris Match. Elle écumait la jet-set et les potins du « qui baise qui ». Elle avait vingt ans de plus que lui, mais la chirurgie esthétique avait fait des prouesses et lui en donnait dix de moins. L’alcool et le tabac en firent pas mal non plus pour Mistigri qui en paraissait dix de plus. Bref, ce fut un beau couple qui se dit oui un soir d’été.

II

La bâtisse étalait une masse sombre qui se détachait du fond blanc uniforme presque phosphorescent du plateau enneigé. Une congère de plus de deux mètres obstruait ce qui semblait être l’entrée principale. Un volet battait à une extrémité et rythmait les assauts de la bise. La neige amassée ne laissait qu’un trou noir exigu sous le linteau de béton où Mohamed put se glisser après avoir taillé des marches dans le mur de neige.

Le faisceau de la frontale balaya un hall d’entrée au sol trempé, jonché de tuiles, gravats, tessons de bouteille et canettes en alu, tout ce que peut produire l’abandon dans un gîte sans hôtes. Quand le rayon blafard vint effleurer le mur opposé, l’œil du commissaire passa du plâtre gris à une explosion de couleurs, de courbes sinueuses et de dégradés savants qui offraient à cette salle glauque une profondeur infinie. Bakar n’eut pas de mal à décrypter la signature du graff géant qui occupait un pan entier du hall de l’hôtel.

MISTIGRI, semblait crier le mur aux couleurs chatoyantes, dont les contrastes faisaient jaillir les lettres. Mohamed était bien rendu, les numéros téléphoniques ne répondaient jamais parce qu’ils correspondaient aux coordonnées GPS du vieux centre de vacances des trois sœurs, le nom d’un col voisin. Bakar n’avait pas eu vraiment de mal à comprendre qu’en retirant le 06, il obtenait quelque chose qui pouvait ressembler à une latitude et une longitude.

En observant autour de lui, il constata que les murs étaient couverts de peinture, celles de Mistigri, bien sûr, mais pas que. Des générations de Graffeurs étaient venues se mettre au vert à 1500 mètres d’altitude au milieu des bruyères et des champs de myrtilles oubliant, le temps d’un été, les palissades crasseuses, les ponts autoroutiers, les vigiles zélés et les flics nerveux .

Bakar posa son sac. Ses pas résonnaient sur le béton recouvert par endroits de plaques de glace vive qui imposaient une marche précautionneuse. Malgré la fatigue, il fut aspiré par la magie de ces peintures tout en courbes et couleur psychédélique. Il passa ainsi de pièce en pièce de couloir en couloir où pas un mètre carré n’avait échappé aux bombes magiques. La musique du goutte-à-goutte des plafonds rythmée par quelques volets battants et le hurlement du vent accompagnait cette étrange visite dans un Lascaux du graff où bétons et moellons auraient remplacé calcaire et calcite des parois de la grotte mythique.

Au fil de la découverte Bakar ressentit un malaise, la sensation d’une présence, que quelqu’un l’épiait. Des sons bizarres sonnaient faux dans le concert d’échos des ruissellements et de ses pas. Dès lors, à ses efforts pour garder l’équilibre sur le sol verglacé s’ajouta la crainte de l’embuscade. Il éteignit sa frontale et étira devant lui un bâton de randonnée télescopique à la façon des malvoyants. Il fit ainsi une dizaine de mètres tout en balayant de la pointe alu acérée de sa canne, le noir total qui l’entourait. À chaque va-et-vient horizontal répondait un tintement métallique. Soudain, la note attendue ne revint pas, mais s’y substitua un frottement puis quelque chose qui se dérobe. La lueur blanche de la lampe de Bakar jaillit en même temps que la pointe de son bâton s’immobilisait sur le ventre d’une silhouette fine et féminine. Un geste de menace de l’inconnue eut pour réponse une pression plus ferme de la verge d’alu qui déchira en partie sa doudoune. Elle sentit dans la détermination de Bakar qu’un nouveau faux pas l’exposerait à une blessure redoutable. Elle leva doucement les bras en l’air en signe de soumission, ce qui permit des présentations sommaires.

III

Elle s’appelait Tina, son teint hâlé et ses yeux fauves un peu bridés ne dénotaient pas avec ce prénom. Son visage exprimait une grande lassitude, son regard une détermination inquiétante. Les premiers mots qui sortirent de ses lèvres pulpeuses avaient une intonation grave, posée et firent lentement baisser la garde de Bakar. Il déposa sa gaule d’alu.

Elle s’était aventurée en voiture malgré le temps menaçant et fut arrêtée par la neige non loin du vieil hôtel. Elle était venue s’y réfugier en espérant trouver un abri. Elle ne découvrit qu’une sinistre bâtisse vide aux fenêtres arrachées.

Bakar fit un raccourci rapide de sa présence en ces lieux :

— Je suis là pour visiter l’expo de peinture. Il était bien tard, mais les portes restaient ouvertes, fit-il avec un sourire ironique.

Ils se dévisagèrent un instant l’un comme l’autre dubitatif.

— Si cela vous intéresse, je vous invite à vous joindre à la visite.

Tina joua le jeu et enfila sa propre frontale. Ainsi reprit la visite surréaliste d’un flic en vadrouille et d’une jeune femme égarée dans la tempête. Le vent s’était calmé, des volutes de brumes jaillissaient, à présent des ouvertures. Le commissaire s’arrêtait à chaque peinture et l’observait dans le détail jusqu’à s’accroupir chaque fois pour effacer la poussière aux angles inférieurs. Il y avait des graffs classiques qui étalaient des lettres mêlées dans de savantes perspectives, d’autres représentaient des visages de personnages avec un pochoir, d’autres enfin rappelaient plutôt des scènes de BD.

— Voyez-vous, Tina, plus j’observe ces dessins, plus je pense qu’ils ont un sens. Non ?

La femme resta silencieuse.

— Ce sont des graffs certes, mais il y a des lettres intriquées étrangement si bien qu’on perd la signification du mot qu’elles forment.

Tina suivait des yeux le bâton métallique de Bakar qui cheminait sur les lettres et leurs circonvolutions.

— Là, c’est évident c’est la signature du graffeur : Mistigri. Vous connaissez ?

Tina parut surprise par l’interrogation et répondit par la négative d’un signe de la tête.

— Moi oui et je me demande ce qu’il foutait là ? fit Bakar en balançant son regard avec le faisceau de sa frontale sur le visage de la belle inconnue au regard de fauve.

— Vous avez peut-être faim et je vous ennuie avec cette visite. J’ai quelques biscuits dans le sac si ça vous…

— Non ! Non ! Faites, fit Tina agacée.

Bakar reprit sa visite en décryptant les graffs. Parfois, un hurlement sinistre venait de l’extérieur. Une vague soudaine de nuages faisait alors irruption et tourbillonnait dans la pièce avant de se dissiper. Leurs pas crissaient sur les plaques de neiges gelées qui s’étaient déposées au pied des ouvertures.

— Que lisez-vous là ?

— Heu, un M… Comme Mistigri, non ?

— Ben non, M comme Mariani. Voyez le A qui suit là, puis le R .

— Est-ce que cela signifie qu’il y aurait un autre graffeur ? bredouilla Tina.

— En principe oui, mais chacun a son style, ses couleurs fétiches et son coup de patte, fit Bakar en observant longuement le pied de la peinture.

— Et ? fit-elle soudainement intéressée par cet art pariétal de rue, ici de ruines.

— C’est toujours Mistigri ! Et il a signé Mariani ! Là, regardez, fit Mohamed excité en pointant son bâton sur une arabesque. Un chiffre ! Il y a donc un sens !

— Un sens de quoi ?

— Un sens de lecture très chère Tina, fit le commissaire de plus en plus agité.

Il revint sur ses pas et observa le dessin précédent puis repassa devant Tina en la bousculant un peu sans même s’excuser toute à la fièvre soudaine de comprendre.

Ils empruntèrent un couloir, il était décoré de dessins de style BD qui représentaient des paysages de désert, des scènes de guerres et de sexes. Toutes les armes y étaient dessinées et se mêlaient à des drapeaux et des symboles des religions du livre qui aimaient tant le désert, les armes et les drapeaux, moins le sexe. Le couloir donnait sur des pièces délabrées, et chaque pièce offrait son graff et chaque graff son nom. BOUMAZA, HAMLAOUI, MERAH et tant d’autres. Tina se prenait au jeu en devançant parfois Bakar et précipitait la visite, peut-être pressée d’en finir.

Le commissaire notait chaque découverte dans l’ordre indiqué. Ils passèrent ainsi en revue une ancienne cuisine, d’anciennes douches collectives, même la vieille chaudière toute rouillée avait ses peintures. Bakar et Tina semblaient pris dans un tourbillon de couleurs et d’arabesques savantes dans un dédale de couloirs illustrés. Il semblait s’établir entre eux deux une complicité dans ce jeu de piste surréaliste entre gravats, glace et verres brisés. Les faisceaux blancs des LED se croisaient et se recroisaient dans les pièces, un éclair parfois jaillissait d’une fenêtre pour éclairer l’ouate environnante. Ils arrivèrent dans une grande salle, un probable réfectoire au vu des lucarnes passe-plats qui donnaient sur les cuisines.

Sur le mur du fond, une grande fresque et en son centre une porte, la seule, probablement encore debout de l’immeuble. Tout autour, une explosion de couleur. De la porte jaillissaient des lettres et des billets de banque géants qui semblaient se consumer dans un immense brasier.

Bakar inspecta à nouveau le pied du dessin et s’accroupit comme il l’avait fait pour chacun d’eux.

— Vous avez découvert quelque chose ? demanda Tina excitée, ses yeux de fauves écarquillés.

— À votre avis ? fit-il sans se retourner.

IV

La frontale de Tina s’éteignit brutalement, seule celle du commissaire brillait puis tremblota soudain. Le silence régnait, et la température largement en dessous de zéro, à présent, avait figé les gouttières en stalactites de glaces qui scintillaient à la faible lueur des LED du commissaire.

Un déclic puis une détonation accompagnée d’un éclair illuminèrent la pièce, tel un flash. La lampe de Bakar fit un petit bon sans s’éteindre, un nouveau coup de feu la pulvérisa. Puis, un clic annonça la fin du chargeur. Tina sentit au même instant une violente douleur au poignet irradiant dans sa main qui serrait un 9 mm Para Bellum. Elle lâcha prise, voulut rallumer sa frontale, mais cette dernière sembla s’arracher de son crâne.

L’éclat de sa puissante lampe l’aveugla soudain en illuminant ses yeux de fauve, son nez aquilin et ses lèvres charnues qui frémissaient de rage. Sidérée par la vitesse des événements elle ne broncha pas quand une menotte de Bakar tomba sur son poignet, l’autre vint se lier à une tuyauterie qui courait le long du mur.

— Je m’attendais à plus de sang froid de votre part. Ce n’était pas une bonne idée d’éteindre la lumière, car depuis quelques secondes, le temps que vos yeux s’adaptent à la pénombre, sous ma frontale, il n’y avait plus mon crâne, très chère commandant Tina Vener.

La femme aux yeux de fauve tira de rage sur la chaîne de la menotte, mais en vain.

— Comment connaissez-vous mon nom ?

— Ah ! C’est une longue histoire… Je n’ai pas cru un instant que vous étiez là par hasard ! Frontale, vraie doudoune dernier cri, chaussure de montagne avec des guêtres, ça ne fait pas sexy pour une nunuche qui se fait coincer bêtement par une tempête de neige. Du tourisme en Margeride en plein mois de décembre et seule dans un cul-de-sac à quinze cents mètres d’altitude, je n’y ai pas vraiment cru. On vient ici exprès et équipé de préférence. Ce que votre tenue me confirmait. En revanche Tina était bien votre prénom le mot que forment les lettres de cette fresque l’atteste non ? C’est joli Tina et ça va bien avec vos yeux, je ne sais pas pourquoi.

— Vous ne sortirez pas vivant d’ici !

— Vous le pensez vraiment ? fit Bakar guère impressionné par la menace.

Tina, à ces mots, écarquilla ses beaux yeux. De rage ? De désespoir ?

— Vous n’avez toujours pas répondu à ma question commissaire !

— Ha ! Nous nous connaissons ? fit Bakar d’un air moqueur. En principe le menotté répond aux questions et pas le contraire non ? Mais, allez, avec les yeux que vous avez je ne peux rien vous refuser.

Une fenêtre éventrée laissait voir un ciel étoilé dans une nuit limpide, sans lune et glaciale. Les nuages étaient allés porter la neige sous d’autres cieux, sur d’autres cimes. Pas de vent, pas de bruit que les souffles de Tina et de Mohamed, dont les volutes se mêlaient, illuminés par la lampe qu’il portait à présent sur son front.

— Est-ce vraiment le moment de me faire la cour commissaire ? fit Tina avec un sourire crispé.

— Vous vous méprenez, j’aurai pu le faire un soir d’été au mariage de votre sœur qui, avant de se glisser dans les secrets d’alcôves des stars, était journalistes d’investigation à Médiapart, si mes souvenirs sont bons. Sa conversion frivole a suivi son mariage avec Mistigri. Beau mariage n’est-ce pas ? Mistigri n’aimait pas les mondanités au grand dam des galeries qui exposaient ses graffs. Il ne nous a pas présentés ce jour-là, le goujat. Mais vous, super gendarme, vous êtes physionomiste et curieuse. Moi, j’aurai pu oublier, mais, vos yeux…

— Vous y revenez ! C’est une obsession, fit Tina agacée.

— Non c’est la clef de l’énigme ! Les numéros des graffs l’ordre du mystère, fit Bakar théâtral.

— Les numéros nous ont plutôt menés en bateau dans les élucubrations « politico-policières » d’une BD sans queue ni tête.

— Pourtant, les visages au pochoir étaient d’un réalisme étonnant non ? répliqua Bakar. L’on aurait pu y distinguer, entre autres, un visage familier avec un regard félin.

Tina resta impassible. Pendant que Bakar sortait sa pipe et la bourrait tranquillement.

— Votre sœur, journaliste à Paris Match passait de salon en salon, de cocktail huppé en festival, de concerts en… Bakar marqua un silence, en antichambre de ministère ! Sa passion première la démangeait, car son départ de Médiapart pour Match, aussi subit que surprenant, n’était que pour les besoins d’une enquête sensible qui mêlait étroitement show-biz et politiques. Mariani n’est pas un graffeur, madame Vener et vous le saviez n’est-ce pas ? Comme El BOUMAZA, Abou HAMLAOUI dont nous avons décrypté les noms parmi tant d’autres comme MERAH. Mariani, ancien ministre de l’Intérieur, chaud lapin aux multiples maîtresses dans le Tout-Paris était un habitué des unes de Voici ou de Closer. Il fut aussi suspecté un temps, de trafic d’armes vers la Syrie en faveur de groupuscule islamique puis assassiné il y a quelques mois. El BOUMAZA l’auteur de l’attentat des Champs Élysées fut mystérieusement égorgé en prison avant son procès. Abou HAMLAOUI, le terroriste du super marché cachère de Neuilly, fut tué lors de l’assaut du Gign, dont vous étiez le commandant, alors même qu’il se rendait sans armes. C’est bien détaillé sur les dessins du premier couloir, mais des vidéos d’amateurs l’attestaient sur le Net aussi et avaient fait polémiques à l’époque. Belle brochette de mort surtout et pourquoi ?

La belle fresque BD du corridor qui nous a menés ici est encore plus précise.

— C’est un scénario débile d’amateur de fanzine pour ados attardés ! s’écria Tina en tirant sur sa chaîne, une étrange écume de haine aux lèvres.

— Je vous l’accorde, la réalité dépasse souvent la fiction. Elle narre pourtant bien comment l’argent du trafic transitait par l’intermédiaire d’une femme en uniforme de gendarme et qui oubliait régulièrement de livrer les armes payées, pour les revendre ensuite à Bachar El Assad. Mariani bien introduit dans les ambassades a servi d’intermédiaire un temps pour vos beaux yeux, plus que pour l’argent, jusqu’aux attentats en représailles des groupes islamiques floués. Allah avait bon dos. Les auteurs n’ont pas parlé et pour cause et Marianni qui menaçait de le faire a été assassiné aussi.

Mistigri avait un graphisme très clair, presque à la Hergé. La femme en uniforme a de grands yeux de fauves et un petit cul bien croqué d’un trait noir courbe et bref. Ne parlons pas des pochoirs qui reproduisaient sur tout un pan de mur, façon pop art, une femme énigmatique en lunettes noires qui à bien y regarder portait un calot aux galons de commandant.

Tina éclata de rire.

— Vous délirez commissaire !

— Oui, peut-être, ce graphisme a quelque chose d’hypnotique. Sauf que la grande fresque de cette salle nous livre le prénom du gendarme aux yeux de fauve.

— C’est de pire en pire !

— Si, si , observez bien là : T.I.N.A, vous l’avez lu comme moi et c’est là que vous avez décidé d’achever votre jeu avec moi. Car votre curiosité m’avait offert un sursis, le temps que je décrypte ces formidables peintures riches de sens. Sur le croquis minuscule qu’a fait Mistigri au crayon à l’angle de la fresque comme pour toutes ses œuvres. Sur ce croquis, dis-je, était écrit T.I.N.A initiales de : « There Is No Alternative », en français « Il n’y a pas d’autre choix ». Le dogme de la soumission au système capitaliste. Paradoxalement, le seul graff qui ne vous accusait pas directement était cette grande fresque réquisitoire contre le capitalisme.

— Vous ne vous en sortirez pas commissaire, je ne suis pas venue seule, le GIGN ne va pas tarder à débarquer, ils sont prévenus, libérez-moi et je vous laisse partir.

— Je ne pense pas que vous soyez accompagnée de vos pandours d’élites. Vous étiez là pour régler un compte avec votre sœur qui avait découvert vos trafics avec Mariani. Quand vous avez cru voir votre prénom sur ce mur, vous avez vidé votre chargeur sur moi. Deux misérables balles qui auraient pu m’être fatales. Mais, où étaient donc allées les autres ? Le couple a étrangement disparu depuis plusieurs mois, je me suis renseigné avant mon départ. Ils se savaient probablement menacés, mais désiraient laisser une trace de votre forfaiture avant de disparaître. D’où l’appel au secours qui m’a conduit ici. Vous m’avez précédé manifestement, mais votre sœur avait achevé son reportage et Mistigri l’une de ses plus belles œuvres.

Bakar lança un violent coup de pieds dans la porte. Elle s’ouvrit, dans la lumière de la frontale, deux corps enlacés gisaient au fond d’une petite pièce dans une marre de sang coagulé.

— Votre crime n’aurait pas effacé les graffs qui vous accusent, fit Bakar ému par ce macabre spectacle. Il fouilla dans la doudoune de Tina, en sortit un téléphone et composa un numéro.

— Allô MEDIAPART ? Si l’un de vos journalistes peut se rendre à ces coordonnées GPS : 44.64 94 37 et 3.55 66 60. Il y a matière à un beau reportage.

— C’est de la part de qui ?

— Commissaire Mohamed Bakar.

Puis il appela Carrière, valait mieux ne pas passer par les gendarmes.

Et il raccrocha.