J’aime pas… Les dentistes.

Je sais ce que vous allez me dire. Qui aime les dentistes ? Pas grand monde. Mais pire que le dentiste qui prend un malin plaisir à faire attendre ses patients qui entendent le bruit strident et régulier de la roulette dans une odeur de produits médicamenteux, tout en feuilletant des magazines parfois vieux de trois ou quatre ans, c’est l’ambiance qui s’en dégage.

Une ambiance qui empeste la peur panique et l’envie de prendre ses jambes à son cou sans se retourner. Sauf quand on a une monstrueuse rage de dents et tout en se tenant la joue, on essaye d’oublier la douleur en pensant à autre chose. On essaye aussi de se convaincre que le passage sur le siège de torture ne sera que de courte durée.

On essaye de se convaincre que la seringue à anesthésie restera gentiment rangée, loin de nos gencives. Quand on voit sortir la personne précédemment sur le siège, on a presque envie d’être à sa place, mais quand notre nom résonne, c’est la fin des haricots. Il n’y a pas d’échappatoires possibles, et ce n’est pas faute d’avoir cherché. Alors, on fait bon visage, et on essaye de respirer tranquillement. On finit par s’asseoir dans le siège de torture, et c’est vraiment la fin.

Au moment où l’on ouvre la bouche, on se met à prier très fort. Mais sans jamais laisser rien paraître. On surveille du coin de l’œil les mouvements de notre dentiste, tout essayant de voir si le tiroir maudit reste clos. Personnellement, je préfère fermer les yeux et attendre la suite des événements. Mais inutile de dire que je ne suis vraiment tranquille qu’une fois sorti en me disant que j’ai survécu à l’épreuve. Et pourtant, elle est jolie et sympathique ma dentiste. Mais je ne peux pas m’empêcher de penser aux images de l’arracheur de dents avec sa grande tenaille !

Allez, sans rancune pour cette fois, hein ?