IDÉES NOIRES… qu’est-ce donc ?

Pas un roman, non. C'est inclassable.

De la fiction, des pages volantes, des pages déchirées, du courrier, un affreux mixage de souvenirs, des bouts de ceci, des bouts de soucis, un journal retrouvé dans le fond d’un vieux coffre… ? Un peu tout cela et moins encore.

J’ai longtemps hésité à tout brûler. Et puis, avec l’aide de Thomas, j’ai pensé en offrir un exemplaire à tous ceux qui, au minimum, m’ont acheté un bouquin.

Bien que j’ai le goût du cosmique, n’y voyez aucun signe de mégalomanie ; c’est tout le contraire. 

Sur le pont de ce siècle flottant, nos chemises ourdries claquent comme des voiles. La barge glisse, cestriforme et têtue, cheville la soie de l'onde et déchire les alismacées. L'eau douce éburnée se charge de sel ; le delta est proche. Les bordages ébarouis du dogre s'esquivent vers la mer du Nord. Ô... con ! Biens de marin, cartes et trésors n'amassent pas mousse. Voguons ! Mon capitaine, que nos nœuds s'accordent sous des vents cotidaux ; prenons la houppée, humectons nos visages. Allons, sans savoir où, percer le firmament. Oublions le terreau, le fumier, le marbre des pierres tombales. Troquons les sillons en sillages et trinquons sous la voûte, vidons nos timbales aux chimères écumantes... qui encore et toujours se fracassent sous la proue. Buvons la tocane, lançons sur l'horizon la toupie de l'ivresse. De tangage en roulis, observons les étoiles dans la dentelle des nasses.

*

« Ce matin, lorsque j'ouvre la tente, l'herbe est recouverte d'un tapis de givre. Le parc est vide, les rats ont quitté le navire, même les daims ont disparu. Je m'attends à voir débarquer une colonie de pingouins d'une minute à l'autre. Je tente de raisonner le groupe en lui faisant remarquer qu'on va crever si on reste là. Didier propose l'Espagne, Fabrice part dans un délire de châteaux de sable, de coquillages... je ne comprends plus rien. Colibri sort une petite barrette aussi noire que du charbon, je l'interroge du regard. Afghan, elle dit, contre trois de tes bagues. D'un seul coup ça me gave, je regarde mes mains. Merde ! Je me tue les doigts pour du shit et des oignons. Je sors pisser derrière la tente, fais une dizaine de pas dans la neige...

- dans la neige ?

- Je suis souvent excessif dans mes descriptions... laisse-moi parler, Chloé, si tu crois que c'est facile. »

*

Lécher la falaise et repartir, simplement drapé d’une étoffe de soie, des bouts de soi, des lambeaux d’orgueil. Grimper, poursuivre un but, faire face aux indigènes.

Sortir, partir, tomber, revenir… tout ça pour rien. Que reste-t-il ? Pas grand-chose entre l’arbre et l’écorce. Mais pourtant, il doit forcément rester quelque chose, ne serait-ce qu’un peu d’espoir tapi dans l’ombre des congères qui continue de nous mystifier.

l’Eden lave plus blanc, il faudra revenir souvent avec un filet, une nasse, ramasser tout ça, nettoyer la merde, pardonner les enfers. Le paradis se dilue.

*

« Alex... tu devrais écrire un bouquin.

- Arrête tes conneries... pour finir comme Gérard ? Laisse tomber.

- Quand même...

- Bah... tu enregistres tout, alors si le cœur t'en dit. »

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